"Toda dificultad eludida se convertirá más tarde en un fantasma que perturbará nuestro reposo." Frédéric Chopin
Un oscuro día, en el que decidí dormir de más, comencé a coleccionar fantasmas. Es fácil eludir al mundo cuando se es invisible; pero el mundo siempre busca (con el mayor de los odios) una revancha. Rara vez la vida da segundas oportunidades. Ahora, enfrento al mundo con un evidente grado de vergüenza.
Guardar silencio es también un acto de dignidad.
El hecho de que exista un mañana, es sólo una probabilidad distante que sólo el tiempo podrá desmentir. Siempre esperé el mañana con anhelo, como si de su mano llegara la luz esperada. Pero jamás hubo un mañana. Por más que escapara, imaginara o recordara, la respuesta es siempre la misma... Para siempre estaremos condenados a vivir el día de hoy.
Mañana será otro día (que no nos corresponde).
Estoy siendo producto de un experimento, y si a alguien hubiese de importarle, accidentalmente me estaría dando toda la razón. Hay quienes de reojo me espían; o espían mis palabras, y creen (la fe es ciega después de todo) que estas palabras me pertenecen. Me pregunto infinitamente si alguien ha conocido el ser humano que habita y que se esconde detrás de ella. La palabra se hizo para mentir, y habrán quienes hayan creído mis mentiras. Pero sólo soy un personaje, producto de las lógicas narrativas de comienzos de siglo XXI, una ficción que no cesa de hablar. Yo también creí que existía el personaje. ¿Importará en lo más mínimo (o en lo menos máximo)?
Todos somos el producto de nuestra propia retórica.
La carga es de toneladas, y reposa sobre un carro inmóvil, que espera a ser empujado. Y quién mejor que yo para llevar mis propios problemas, pesadumbres y excesos de responsabilidad. Como una mula de carga, dispuesta a subir la pendiente, comienzo a dar pasos pesados y dolorosos. Mis piernas no son tan fuertes como lo creí alguna vez. De fondo suena notas de dolor. "Todos hieren alguna vez", susurran a mi oído. Y no puedo dejarme ir, porque arrastro todo lo que soy. No puedo huir de nuevo.
Creo ciegamente en que existe un punto de llegada.
Mis sueños siguen hablando por mí. El tiempo se desliza sin que pueda evitarlo. Las horas pasan tan rápido que no puedo refrenarlas, y son mayores las tareas y responsabilidades que el tiempo que tengo para realizarlas. Añoro aquellos días de juguete, cuando solía ser una persona diferente. Llegará el día en que haya culminado todo, y pueda descansar por un momento. Pero hasta nuevo aviso, tendré que seguir con mi marcha agotadora. Respira. Respira profundo y continúa.
El final es al fin y al cabo el comienzo.
Te veo cifrada, y quiero tocarte. Quiero hacerte real nuevamente... Es curioso pensar que hace unos meses éramos desconocidos. Sigues ahí, frente a mí. Quiero tocarte.
Aprendo a valorar la buena fortuna.
Quebrantable y quebrantado me siento. Como si con el tacto llegara a deshacerme. Miedo, es lo que habita mis entrañas. Las palabras certeras habrán salido por accidente, pero fueron tan filosas que penetraron hasta lo más profundo de mi carne... Quienes esperaron algo de mí, se quedaron esperando. Habría llorado ante el impacto; pero lloran los cobardes. Por el contrario, y como era de esperarse, me quedé quieto, sin hacer nada; consumiéndome por dentro. Ahora es tarde para pedir disculpas, y por eso huyo, huyo de mi vida. Huyo hacia el jardín de mis inventos, donde sólo existe lo que pienso y lo que sueño. Lloro, amo y sonrío en silencio, mientras que el mundo acontece a mis espaldas.
Fallé, una vez más.
Te rehaces en palabras, para conmemorar los más sublimes estados. Cuando te escucho, quiero tocarte de nuevo; volver a sentirte. Cierro los ojos y sueño de nuevo... Te veo en el cielo, donde siempre has estado. También quiero estár ahí contigo.
Una voz irrumpe el silencio.
Habré escuchado lo que sentiste la primera vez que me viste. Tenías algunas certidumbres sobre nuestra disociación espacio-temporal interrumpida. ¿Habrás visto lo mismo que yo? Una continuidad etérea, libre de la mediación de artefactos ruidosos; limpia pura, como la superficie de nuestros impulsos emocionales. Eso, en ambas caras del espejo era el reflejo de uno solo.
Doy gracias a Dios por tu vida.
De repente todo se ve muy claro. Como si la hubiera leído en un catálogo o en una revista, una idea llega a mi cabeza. La convierto en palabras, y luego todos la alaban. Cuán inteligente habré debido parecerles por haber tejido una serie de situaciones que ahora parecen obvias. Tantos problemas habré solucionado con unos minutos de reflexión...
Creo haber descubierto que contar con buena suerte hace parte de ser un genio.
Continúo con mi infinita sucesión de pasos lentos y pesados, para dejar atrás todo el veneno con el que fui atravesado. Un día me atreví a decir que el amor era una droga, y que yo era un adicto... Al final, le encuentro algún sentido. Esta droga es el antídoto.
Fuera de tiempo y de espacio (libre de momentos y de distancias).
Fue una noche oscura, un poco nublada que precedía un día de agonía. Como en una fábula donde los héroes son recompensados por sus valientes acciones, una fuerza celestial me mantuvo en pie hasta el final. Hay causas y hay efectos, pero también existen los inexplicables puntos intermedios donde la casualidad adquiere sentido.
Una mirada en medio de la nada, sin un motivo particular. Una mirada que surge en parte del recuerdo y en parte del anhelo. Esos ojos que se pierden entre lo tangible y lo fantasmal, tras el reflejo de mis propios ojos. Un corazón que late a dos ritmos diferentes (pero uno al fin y al cabo) a cientos de kilómetros. Ella es vertical; infinita.
El amor es uno solo (punto de llegada y de partida).
Como mal inevitable (y recurso frecuente en épocas de reflexión), para desplazar los acontecimientos de mi vida del plano de la realidad a lo simbólico he decidido recurrir de nuevo a las palabras. Como catástrofe individual calificaría cada uno de los acontecimientos que han sacudido mi corazón en las últimas semanas. El hecho de haber permanecido en silencio es un indicio de aquello que pudo haber acontecido. Soy un ente melancólico que sólo es capaz de expresarse cuando lo atraviesa el dolor... ¿Qué podría decir esto de mí? Simplemente que no hubo dolor, sino otra serie de sensaciones que en parte me devolvieron la vida. Y he regresado, como solía hacerlo en los días precedentes, con una nueva carta de presentación, como si se tratase de una persona distinta. He vuelto a las palabras...
Esto es simplemente un memorando para quienes no creyeron en la espiral maldita.
